Cuando era feliz e indocumentada

Los días pasan y con ellos los años. Los novatos universitarios se convierten en nuevos doctorados y las miradas me observan desde la lejanía. Recorren miles de kilómetros con un sueño, lo cumple y vuelven a su lugar. Lugar…tu lugar…cómo uno puede determinar dónde esta.

Es mirar el principio del camino, recorrer las calles de tu origen y sentirte extraño, extranjero, emigrante. Es no coincidir en pensamiento, los razonamientos y politiqueos resultan absurdos. Es la conformidad que acapara las calles y el agradecimiento a quien corrompe tu vida por no quitártela. Es un mundo que no quieres, es un sitio que no es tuyo, es el lugar donde dicen que perteneces.

Y donde realmente eres forastero…no te engañes no dejas de serlo. No te conformas con lo que encuentras. Ves gente comprometida al mismo tiempo que insensatos hablando de independencia.  Escuchas disculpas fortuitas de quienes comprenden la historia a la par de quienes critican tu llegada alegando desgracias y arrebatos.

Si hecho la vista atrás me doy cuenta que soy feliz indocumentada, no perteneciendo a la madre patria ni al Río de la Plata.

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